Ernest Hemingway – war der Suizid vermeidbar?

Ernest Hemingway steht im erwachenden Morgenlicht seines Hauses in Ketchum, in den einsamen Bergen Idahos. Es ist Sonntag, der 2. Juli 1961, die Welt draußen schläft noch. Dieser Mann, der als prägende Figur amerikanischer Hypermaskulinität gilt, wirkt in diesem Moment seltsam zerbrechlich. Langsamen Schrittes geht er in das kalte Vestibül. Seine dünnen Finger, die einst so treffsicher die Schreibmaschine und das Jagdgewehr bedienten, greifen nach seiner doppelläufigen Schrotflinte.

Hinter der Fassade des unbesiegbaren Nobel- und Pulitzerpreisträgers verbirgt sich eine tiefe, generationenübergreifende Tragik. Ein erschütterndes Muster von Suiziden zieht sich wie ein roter Faden durch den Stammbaum der Hemingways. Sechs Familienmitglieder teilen dieses düstere Vermächtnis. Da ist sein Vater Clarence, der sich das Leben nahm, als Ernest 29 Jahre alt war. Da sind zwei seiner fünf Geschwistern sowie seine berühmte Enkelin Margaux, die Jahrzehnte später mit nur 42 Jahren denselben Weg wählt.

Es scheint, als erbe die Familie nicht nur Namen und Talent, sondern auch eine manisch-depressive Erkrankung. Clarence Hemingway, von Beruf Arzt, litt unter extremen Stimmungsschwankungen und suchte Zuflucht in einsamen „Ruhekuren“. Auch Ernests Mutter Grace klagte über nervliche Beschwerden. Rückblickend diagnostizieren Wissenschaftler eine bipolare Störung – ein Erbe, das auch Ernest schwer belastet.

Sein Alltag ist ein permanenter Seiltanz zwischen Größenwahn und tiefer Melancholie. Hemingway kämpft mit den Merkmalen einer Borderline- und einer narzisstischen Persönlichkeitsstörung. Um den Dämonen zu entkommen, stürzt er sich in aggressive Sportarten, sucht Trost im Schreiben und ertränkt den Schmerz im Alkohol. Nach außen hin mimt er den unerschrockenen Macho, doch das idealisierte Selbstbild kollidiert unablässig mit seinem tatsächlichen Ich.

Er ist ein vollkommen zerrissener Charakter. Er kann höflich sein, im nächsten Moment ruppig. Großzügig und egomanisch. Oft schwankt Ernest zwischen Schüchternheit und Arroganz, zwischen Wärme und rücksichtsloser Härte. Seine partnerschaftliche Bilanz fällt elendig aus. Seine vier Ehen sind von Untreue überschattet, drei enden in einer Scheidung. Am Ende ist er ganz ohne Liebe. Zu den psychischen Wunden gesellen sich im Laufe der Jahre massive körperliche Traumata.

Unzählige Gehirnerschütterungen hinterlassen tiefe Narben. Da ist die Glasscheibe in Paris, die 1928 auf seinen Kopf stürzt, als er betrunken eine Dachfensterschnur mit der Toilettenspülung verwechselt. Da ist der Sturz auf seinem Boot, der Pilar, im Jahr 1950. Und schließlich die beiden Flugzeugabstürze in Ostafrika im Januar 1954: Beim Versuch, sich aus dem Wrack zu befreien, schlägt er den Kopf gegen die Flugzeugtür und erleidet einen Schädelbruch, bei dem Gehirnflüssigkeit aus seinem Ohr austritt.

Die körperlichen Verletzungen, kombiniert mit jahrelangem Alkoholmissbrauch, fordern ihren Tribut. Der Bluthochdruck plagt ihn, die Schlaflosigkeit wird unerträglich, Paranoia und schwere Depressionen vernebeln seinen Geist. Nach Aufenthalten in der Mayo Clinic und qualvollen Elektroschock-Therapien verliert er das, was ihm mehr bedeutet als das Leben selbst: die Fähigkeit zu schreiben. Wenn ihm vor einem Manuskript die Worte fehlen, bricht dieser vermeintlich harte Mann in Tränen aus. Seine größte Gabe hat ihn verlassen.

Ob Ernest Hemingways Suizid vermeidbar gewesen wäre, lässt sich historisch und medizinisch nicht eindeutig klären. Tatsache ist, er litt an schweren Depressionen, Verfolgungswahn und bipolaren Störungen. Ob mit der heutigen, fortschrittlichen Psychiatrie und einem besseren Verständnis für neuropsychiatrische Spätfolgen seine Qualen hätten gelindert werden können? Jede Antwort auf diese Frage bleibt spekulativ, denn sie hilft uns nicht weiter, wir schreiben das Jahr 1961. Ernest jedenfalls hat jede Hoffnung aufgegeben.

Er hat die Ärzte getäuscht, um aus der Klinik entlassen zu werden, doch das Leben macht keinen Sinn mehr für ihn. Nun steht er in dem kahlen Vorraum seines riesigen Hauses. Nur er und eine doppelläufige Webley & Scott. Keine Kriege, keine Stiere und keine Löwen mehr. Und auch kein Paris mehr, kein El Floridita und keine Sanfermines mehr. An diesem Tag, am 2. Juli 1959, um genau 8 Uhr 30, schießt Papa seinen größten Löwen.